Falsedades.

En mi no hay nada real, nada que se pueda demostrar, o probar, o yo que sé. Me he acostumbrado tanto a mentir que ya no sé diferenciar mis falsas versiones a las verdades, que me he perdido en mi propio mar. Que no hay nada creíble en mi, que siquiera yo llego a saber qué soy. Que no sé si estoy bien o mal, que estoy hecha de mentiras y que tal vez nada de esto es real. No se si me he aislado en un dolor inexistente o si realmente tengo motivos para ser quién soy, aunque tampoco podría definirme. Que soy falsa felicidad y falsa tristeza, que hace tiempo que dejé de sentir lo que soy y que no se de dónde han salido todos estos cambios, pero que alguien me ajuste y me deje las cosas claras, que ya no distingo lo real de lo falso.